Мой друг Алекс - новелла

Мой друг читал стихи в литературном кружке.
Стихи были хорошие, даже очень хорошие.
Но их разобрали по кусочкам, по цитатам.
По клочкам, по строчкам.
Он переживал, но держался молодцом.
Я так не умею, даже завидно.

А ведь год назад именно он мои стихи тоже разбирал по строчкам.
Только тогда он пожалел меня. И очень ругать не стал.
Так мы и познакомились.

Сейчас всё переменилось, и я была его вторым оппонентом.
Я, как могла, поддержала его, но он всё равно был расстроен.
Он принёс стихи - от души. А его не поняли.

Всё же его похвалили напоследок - слабое утешение.
Тот, кто пишет, обычно, очень раним.
И это ли не знать господам поэтам?***

Они остались фотографироваться.
Я заторопилась домой.
Мне нельзя опаздывать.
- Подождите.
- Мне бежать пора.
- Подождите, я сейчас тоже пойду. До Макдональса.

Я беру куртку, потопталась, со всеми попрощалась.
Ухожу.

- Марина.
Он догоняет меня:
- Не торопитесь.
- Вы до Магдональса? -
Я улыбаюсь.
Ему надо выговорится:
- До метро. Вы на Пушкинскую?
- Да. Можно прогуляться. Через парк.

Он говорит. Говорит. Говорит.
Он понимает, что по сути - разобрали по кусочкам его стихи,
и вроде всё правильно, только как-то... не так... по сути они правы.
Но он писал - как пишется. От души.

Как мне знакомы такие чувства.
Только вот я, после такого разбора,
год с лишним ничего не писала - собирала себя по кусочкам.
Слабая я. Он - сильный. Он - мужчина.
И стихи у него - мужские.
Замечательные человеческие стихи.

Я говорю - Да, ладно. Выпустите книжку.
Всё утрясётся. Наладится.
Всё будет хорошо.

А про себя подумала: И скоро Вы станете Членом Союза Писателей.
А мне это не светит никогда.

Мы доходим до метро. Спускаемся по эскалатору.
- Как Вам путешествовать в метро в качестве пассажира?
- Непривычно так. В кабине лучше.

Я подаю ему руку.
- Удачи.
- И вам тоже. Созвонимся.
- Созвонимся.
Он пожимает мою руку легонько, будто крыло птицы,
и мы разбегаемся в разные стороны.

На душе светло.
И, хотя я никогда не буду Писателем России, но зависти нет.
Просто радостно за хорошего человека.
Пусть у него всё сложится.
А я буду радоваться - за него.

***
Мой друг - классическая модель самых знаменитых героев.
Непризнанный гений.
Герой нашего времени. Горе от ума.
Базаров. - это всё о нем.
Умный. Талантливый. Скромный.
Для себя ничего не ищет. Всё отдаст - только попроси.
Дон-Кихот. Ратует за справедливость.
И мечтает о светлом будущем. Для всех.
Пишет прекрасные книги и замечательные стихи.
Его мало кто понимает.
Но зато он никогда не предаст.
И в любую трудную минуту протянет руку помощи, даже не прикинув - во что это ему обойдётся. Просто он такой человек.
Таких нечасто встретишь, а он такой вообще один.
Внешне - очень скромный. И это при голивудской внешности -то.
Ему бы в кино сниматься, в театре играть - такая фактура. Героя.
Он очень одинок - в душе. Хотя внешне - всё как обычно - вокруг много женщин, которые сходят с ума по нему, только не понимают его совершенно.
Мне тоже он показал десятую часть своего таланта.
Но это значительная часть.
ещё - он не любит, когда его хвалят.
И мне наверняка попадёт за то, что написала это.
Ну и пусть. Не съест же он меня. Он хороший.
Он добрый. Просто мне хочется, чтобы он был счастливым.
А ещё - он просто хороший друг.
Вот, пусть теперь ругает.
***
Вот, позвонил. Говорит:
- Спасибо,конечно, только мне неудобно. Я не такой. Я какой-то уж слишком положительный получился. Так не бывает.
Мне даже как-то... Если это - положительное убрать - остальное - да - верно.

Вот, не съел? вот и ладненько.
А улыбнуться - улыбнулся. Даже засмеялся.
А я, ведь ничего и не выдумала.

Кстати, когда меня разбирали год назад там же - я так боялась.
А он позвонил, поддержал, как мог. А ведь не обязан был.

Просто он - добрый. И стихи у него интересные.
Может не очень классические, но это и не обязательно в современном мире.
Зато их не скучно читать. И ещё - они забираются под кожу. Или в душу.
Сейчас опять будет смущаться. Поэтому - пока помолчу...

А лучше расскажу, что он, назовём его Алекс - так красивее, просто
не приемлет лжи, подлости, лицемерия, ханжества, тщеславия и грубости.

Ну, и скажите - как такому человеку живётся? Правильно - сложно.
Ну, от этого его качества хуже не становятся.

А ещё он хороший рассказчик, и с ним не бывает скучно и грустно. Вот.

***
Он научил меня уважению к себе, и спокойствию к самой злой критике.
Он научил меня беспечно принимать удары и не очень прыгать от побед.
Странно - не проронив ни слова о буддизме, именно ему он следует и
показывает дорогу другим.
Он умеет утешить, и рассмешить.
Он умеет в главном найти не главное, и в не главном обнаружить главное.
Он способен часами говорить на разные темы и при этом не быть занудой.
Он может ответить на любой вопрос, и быть лёгким и остроумным.
Он дарит людям счастье - даже не задумываясь о цене.
Он просто хороший друг.
Он всегда подставит руку, жилетку, плечо.
И с ним можно идти в разведку.

***
Ты разговариваешь со мной - часами. Обо всём. Иногда мне кажется, что и не со мной... а со своей бывшей или со всеми своими бывшими женщинами - вместе.
Ты рассказываешь мне о себе - так много и так мало. Мне очень интересно узнать о тебе - всё-всё-всё. Мне интересно - что ты расскажешь мне сегодня - проведя меня по грани и за гранью информационного поля. Ты мне рассказываешь то, что я и не знала.
Ты делишься со мной мыслями и чувствами, мнением и суждением - и не всегда наши позиции совпадают, не всегда я согласна с твоими взглядами, но я пытаюсь услышать и понять твою точку зрения, и тебя...
В чём-то ты противоречишь сам себе - и это тоже реально - что ж - жизнь меняется. Мы как две ноты интервала - до и соль, мы спорим друг с другом, а в чём-то дополняем друг друга.
Мне так хотелось узнать тебя поближе, чтобы написать роман о тебе - ты такой интересный и таинственный персонаж - как же можно упустить такой шанс? Не получилось! Ты тоскуешь, радуешься, споришь, возмущаешься - а мне не охватить этот твой мир, не задержаться в нём, чтобы осмыслить его. Он пролетает мимо - как кадры киноленты - и вот ты уже улетаешь - на вечер, на день, на неделю...
А мне остаётся - собирать по крупицам твой пазл, чтобы заглянуть в тот мир, что ты приоткрыл мне... И ждать звонка...

***

Сборник Стихи и новеллы Марии Подалевич